my name is red-我的名字叫红-第19部分

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run　　to　　him　　and　　tell　　him　　what　　that　　barbarian；　　from　　whose　　funeral　　we　　were　
returning；　　had　　slanderously　　confided　　in　　me；　　I　　was　　going　　to　　confess　　what　　I’d　
done　　to　　protect　　us；　　and　　to　　ask　　him：　　“Is　　it　　true　　what　　Elegant　　Effendi　　had　
claimed？　　Are　　we　　abusing　　Our　　Sultan’s　　trust　　through　　the　　illustrations　　we’ve　
made？　Are　our　painting　techniques　traitorous　and　an　affront　to　our　religion？　
And　have　you　finished　that　last　large　painting？”　
I　stood　in　the　middle　of　the　snowy　street　as　evening　fell　and　gazed　down　the　
dark　road　which　had　been　abandoned　along　with　me　to　jinns；　fairies；　brigands；　
thieves；　to　the　grief　of　fathers　and　children　returning　home　and　to　the　sorrow　
of　　snow…covered　　trees。　　At　　the　　end　　of　　the　　street；　　inside　　Enishte　　Effendi’s　
grandiose　two…story　house；　beneath　the　roof；　which　I　can　now　see　through　the　
bare　branches　of　the　chestnut　trees；　there　lives　the　most　beautiful　woman　in　
the　world。　But；　no；　why　should　I　drive　myself　mad？　
　
　
　　　
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I　AM　A　GOLD　COIN　
　
Behold！　　I　　am　　a　　twenty…two…carat　　Ottoman　　Sultani　　gold　　coin　　and　　I　　bear　　the　
glorious　insignia　of　His　Excellency　Our　Sultan；　Refuge　of　the　World。　Here；　in　
the　　middle　　of　　the　　night　　in　　this　　fine　　coffeehouse　　overe　　with　　funereal　
melancholy；　　Stork；　　one　　of　　Our　　Sultan’s　　great　　masters；　　has　　just　　finished　
drawing　my　picture；　though　he　hasn’t　yet　been　able　to　embellish　me　with　gold　
wash—I’ll　leave　that　to　your　imagination。　My　image　is　here　before　you；　yet　I　
myself　　can　　be　　found　　in　　the　　money　　purse　　of　　your　　dear　　brother；　　Stork；　　that　
illustrious　　miniaturist。　　He’s　　rising　　now；　　removing　　me　　from　　his　　purse　　and　
showing　me　off　to　each　of　you。　Hello；　hello；　greetings　to　all　the　master　artists　
and　assorted　guests。　Your　eyes　widen　as　you　behold　my　glimmer；　you　thrill　as　I　
shimmer　in　the　light　of　the　oil　lamp；　and　finally；　you　bristle　with　envy　at　my　
owner；　　Master　　Stork。　　You’re　　justified　　in　　behaving　　so；　　for　　there’s　　no　　better　
measure　of　an　illustrator’s　talent　than　I。　
In　the　past　three　months；　Master　Stork　has　earned　exactly　forty…seven　gold　
pieces　　like　　myself。　　We’re　　all　　in　　this　　money…purse　　and　　Master　　Stork；　　see　　for　
yourself；　　isn’t　　hiding　　us　　from　　anyone；　　he　　knows　　there’s　　none　　among　　the　
miniaturists　　of　　Istanbul　　who　　earns　　more　　than　　he　　does。　　I　　take　　pride　　in　　being　
recognized　　as　　a　　measure　　of　　talent　　among　　artists　　and　　in　　putting　　an　　end　　to　
unnecessary　disagreements。　In　the　past；　before　we　got　used　to　coffee　and　our　
minds　　　sharpened；　　　these　　　dim…witted　　　miniaturists　　　weren’t　　　satisfied　　　with　
spending　their　evenings　arguing　about　who　was　the　most　talented　or　who　had　
the　best　sense　of　color；　who　could　draw　the　best　tree　or　who　was　most　expert　
in　　the　　depiction　　of　　clouds；　　no；　　they’d　　also　　e　　to　　blows　　over　　such　　issues；　
knocking　out　each　other’s　teeth　in　the　process。　Now　that　my　judgment　decides　
everything；　there’s　a　sweet　harmony　in　the　workshop；　and　what’s　more；　an　air　
that　would　suit　the　old　masters　of　Herat。　
In　　addition　　to　　noting　　the　　harmony　　and　　ambience　　brought　　about　　by　　my　
judgment；　let　me　list　for　you　the　various　things　I　might　be　exchanged　for：　the　
foot　of　a　young　and　beautiful　slave　girl；　which　amounts　to　about　one…fiftieth　
of　　her　　person；　　a　　good…quality　　walnut…handled　　barber’s　　mirror；　　edges　　inlaid　
with　　bone；　　a　　well…painted　　chest　　of　　drawers　　decorated　　with　　sunburst　　designs　
and　silver　leaf　worth　niy　silver　pieces；　120　fresh　loaves　of　bread；　a　grave　site　
and　coffins　for　three；　a　silver　armband；　one…tenth　of　a　horse；　the　legs　of　an　old　
and　　fat　　concubine；　　one　　buffalo　　calf；　　two　　high…quality　　pieces　　of　　china；　　the　
monthly　　wage　　of　　Persian　　miniaturist　　Mehmet　　the　　Dervish　　of　　Tabriz　　and　　the　
majority　　of　　those　　of　　his　　like　　who　　work　　in　　Our　　Sultan’s　　workshop；　　one　　good　
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hunting　　falcon　　with　　cage；　　ten　　jugs　　of　　Panayot’s　　wine；　　a　　heavenly　　hour　　with　
Mahmut；　one　of　those　young　boys　world…renowned　for　his　beauty；　and　many　
other　opportunities　too　numerous　to　specify。　
Before　　I　　arrived　　here；　　I　　spent　　ten　　days　　in　　the　　dirty　　sock　　of　　a　　poor　
shoemaker’s　apprentice。　Each　night　the　unfortunate　man　would　fall　asleep　in　
his　bed；　naming　the　endless　things　he　could　buy　with　me。　The　lines　of　this　epic　
poem；　sweet　as　a　lullaby；　proved　to　me　that　there　was　no　place　on　Earth　a　coin　
couldn’t　go。　
Which　reminds　me。　If　I　recited　all　that　happened　to　me　before　I　came　here；　
it’d　fill　volumes。　There　are　no　strangers　among　us；　we’re　all　friends；　as　long　as　
you　　promise　　not　　to　　tell　　anyone；　　and　　as　　long　　as　　Stork　　Effendi　　won’t　　take　
offense；　I’ll　tell　you　a　secret。　Do　you　swear　not　to　tell？　
All　　right　　then；　　I　　confess。　　I’m　　not　　a　　genuine　　twenty…two…carat　　Ottoman　
Sultani　　gold　　coin　　minted　　at　　the　　Chemberlitash　　Mint。　　I’m　　counterfeit。　　They　
made　me　in　Venice　using　adulterated　gold　and　brought　me　here；　passing　me　
off　as　twenty…two…carat　Ottoman　gold。　Your　sympathy　and　understanding　are　
much　obliged。　
Based　　on　　what　　I　　could　　gather　　from　　being　　in　　the　　mint　　in　　Venice；　　this　
business　　has　　been　　going　　on　　for　　years。　　Until　　recently；　　the　　debased　　gold　　pieces　
that　the　Veian　infidels　brought　to　the　East　and　spent　were　Veian　ducats　
which　　they　　minted　　in　　that　　same　　mint。　　We　　Ottomans；　　forever　　respectful　　of　
whatever　　is　　written；　　paid　　no　　heed　　to　　the　　amount　　of　　gold　　in　　each　　ducat—so　
long　　as　　the　　inscription　　remained　　the　　same—and　　these　　fake　　Veian　　gold　
pieces　　flooded　　Istanbul。　　Later；　　noting　　that　　coins　　with　　less　　gold　　and　　more　
copper　　were　　harder；　　we　　began　　to　　distinguish　　the　　coins　　by　　biting　　them。　　For　
example；　you’re　burning　with　love；　you　go　running　to　Mahmut；　that　youth　of　
unsurpassed　　beauty；　　beloved　　by　　all；　　first；　　he　　takes　　into　　his　　soft　　mouth　　the　
coin—not　　the　　other　　thing—and　　biting　　it；　　declares　　it　　counterfeit。　　As　　a　
consequence；　he’ll　take　you　to　Heaven　for　only　half　an　hour　instead　of　one　full　
hour。　　The　　Veian　　infidels；　　realizing　　that　　their　　counterfeit　　coins　　presented　
such　　disadvantages；　　decided　　that　　they　　might　　as　　well　　counterfeit　　Ottoman　
coins；　reasoning　that　the　Ottomans　would　be　fooled　again。　
Now；　let　me　draw　your　attention　to　something　quite　bizarre：　When　these　
Veian　　infidels　　paint；　　it’s　　as　　if　　they’re　　not　　making　　a　　painting　　but　　actually　
creating　the　object　they’re　painting。　When　it　es　to　money；　however；　rather　
than　making　the　real　thing；　they　make　its　counterfeit。　
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We　were　loaded　into　iron　chests；　hauled　onto　ships　and　pitching　to　and　fro　
traveled　from　Venice　to　Istanbul。　I　found　myself　in　a　money　changer’s　shop；　in　
the　　garlicky　　mouth　　of　　its　　proprietor。　　We　　waited　　for　　a　　while；　　and　　a　　simple…
minded　　peasant　　entered；　　hoping　　to　　exchange　　some　　gold。　　The　　master　　money　
changer；　who　was　a　genuine　trickster；　declared　that　he　needed　to　bite　the　gold　
piece　to　see　if　it　was　counterfeit。　So　he　took　the　peasant’s　coin　and　tossed　it　
into　his　mouth。　
When　　we　　met　　inside　　his　　mouth；　　I　　realized　　that　　the　　peasant’s　　coin　　was　　a　
genuine　　Ottoman　　Sultani。　　He　　saw　　me　　within　　that　　stench　　of　　garlic　　and　　said；　
“You’re　　nothing　　but　　a　　counterfeit。”　　He　　was　　right；　　but　　his　　arrogant　　manner　
offended　　my　　pride　　and　　I　　lied　　to　　him：　　“Actually；　　my　　brother；　　you’re　　the　　one　
who’s　counterfeit。”　
Meanwhile；　　the　　peasant　　was　　proudly　　insisting；　　“How　　could　　my　　gold　　coin　
possibly　be　counterfeit？　I　buried　it　in　the　ground　twenty　years　ago；　did　a　vice　
like　counterfeiting　exist　back　then？”　
I　　was　　wondering　　what　　the　　oute　　would　　be　　when　　the　　money　　changer　
took　me　out　of　his　mouth　instead　of　the　peasant’s　gold　coin。　“Take　your　gold　
coin；　I　don’t　want　any　vile　Veian　infidel’s　fake　money；”　he　said；　“have　you　
no　shame？”　The　peasant　responded　with　some　biting　words　of　his　own；　then　
took　me　with　him　out　the　door。　After　hearing　the　same　pronouncement　from　
other　　money　　changers；　　the　　peasant’s　　spirit　　broke　　and　　he　　exchanged　　me　　as　　a　
debased　　coin　　for　　only　　niy　　silver　　pieces。　　This　　is　　how　　my　　seven…year　　saga　　of　
endless　wandering　from　hand　to　hand　began。　
Allow　　me　　to　　admit　　proudly　　that　　I’ve　　spent　　most　　of　　my　　time　　in　　Istanbul　
wandering　　from　　purse　　to　　purse；　　and　　from　　sash　　to　　pocket；　　as　　befits　　an　
intelligent　coin。　My　worst　nightmare　is　to　be　stored　in　a　jug　and　languish　for　
years　beneath　a　rock；　buried　in　some　garden；　not　that　it　hasn’t　happened　to　
me；　but　for　whatever　reason；　these　periods　have　never　lasted　long。　Many　of　the　
people　who　hold　me　want　to　be　rid　of　me　as　soon　as　possible；　especially　if　they　
discover　I’m　fake。　Noheless；　I　have　yet　to　e　across　someone　who’ll　warn　
an　unsuspecting　buyer　that　I’m　counterfeit。　A　broker；　not　recognizing　that　I’m　
counterfeit；　　who　　has　　counted　　out　　120　　silver　　coins　　in　　exchange　　for　　me；　　will　
berate　himself　in　fits　of　anger；　sorrow　and　impatience　as　soon　as　he　learns　he’s　
been　　cheated；　　and　　these　　fits　　won’t　　subside　　until　　he　　rids　　himself　　of　　me　　by　
cheating　another。　During　this　crisis；　even　as　he　attempts　to　repeatedly　swindle　
others；　failing　each　time　on　account　of　his　haste　and　anger；　he’ll　continue　all　
the　while　to　curse　the　“immoral”　person　who　had　originally　conned　him。　
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Over　　the　　last　　seven　　years　　in　　Istanbul；　　I’ve　　changed　　hands　　560　　times；　　and　
there’s　　not　　a　　house；　　shop；　　market；　　bazaar；　　mosque；　　church　　or　　synagogue　　I　
haven’t　entered。　As　I’ve　roamed　about；　I’ve　learned　that　much　more　gossip　has　
been　spread；　many　more　legends　told　and　lies　spun　in　my　name　than　I’d　ever　
suspected。　　I’ve　　constantly　　had　　my　　nose　　rubbed　　in　　it：　　Nothing’s　　considered　
valuable　　anymore　　besides　　me；　　I’m　　merciless；　　I’m　　blind；　　I　　myself　　am　　even　
enamored　of　money；　the　unfortunate　world　revolves　around；　not　God；　but　me；　
and　there’s　nothing　I　can’t　buy—all　this　is　to　say　nothing　of　my　dirty；　vulgar　
and　base　nature。　And　those　who　know　that　I’m　fake　are　given　to　even　harsher　
judgments。　　As　　my　　actual　　value　　drops；　　however；　　my　　metaphorical　　value　
increases—proof　　that　　poetry　　is　　consolation　　to　　life’s　　miseries。　　But　　despite　　all　
such　　heartless　　parison　　and　　thoughtless　　slander；　　I’ve　　realized　　that　　a　　large　
majority　　do　　sincerely　　love　　me。　　In　　this　　age　　of　　hatred；　　such　　heartfelt—even　
impassioned—affection　ought　to　gladden　us　all。　
I’ve　　seen　　every　　square　　inch　　of　　Istanbul；　　street　　by　　street　　and　　district　　by　
district；　　I’ve　　known　　all　　hands　　from　　Jews　　to　　Abkhazians　　and　　from　　Arabs　　to　
Mingerians。　　I　　once　　left　　Istanbul　　in　　the　　purse　　of　　a　　preacher　　from　　Edirne　　who　
was　going　to　Manisa。　On　the　way；　we　happened　to　be　attacked　by　thieves。　One　
of　them　shouted；　“Your　money　or　your　life！”　Panicking；　the　miserable　preacher　
hid　　us　　in　　his　　asshole。　　This　　spot；　　which　　he　　assumed　　was　　the　　safest；　　smelled　
worse　than　the　mouth　of　the　garlic　lover　and　was　much　less　fortable。　But　
the　situation　quickly　grew　worse　when　instead　of　“Your　money　or　your　life！”　
the　thieves　began　to　shout　“Your　honor　or　your　life！”　Lining　up；　they　took　him　
by　turns。　I　don’t　dare　describe　the　agony　we　suffered　in　that　cramped　hole。　It’s　
for　this　reason　that　I　dislike　leaving　Istanbul。　
I’ve　　been　　well　　received　　in　　Istanbul。　　Young　　girls　　kiss　　me　　as　　if　　I　　were　　the　
husband　　of　　their　　dreams；　　they　　hide　　me　　beneath　　their　　pillows；　　between　　their　
huge　　breasts；　　and　　in　　their　　underwear；　　they　　even　　fondle　　me　　in　　their　　sleep　　to　
make　certain　I’m　still　there。　I’ve　been　stored　next　to　the　furnace　in　a　public　
bath；　in　a　boot；　at　the　bottom　of　a　small　bottle　in　a　wonderful…smelling　musk　
seller’s　　shop　　and　　in　　the　　secret　　pocket　　sewn　　into　　a　　chef’s　　lentil　　sack。　　I’ve　
wandered　through　Istanbul　in　belts　made　of　camel　leather；　jacket　linings　made　
from　　checkered　　Egyptian　　cloth；　　in　　the　　thick　　fabric　　of　　shoe　　lining　　and　　in　　the　
hidden　corners　of　multicolored　shalwars。　The　master　watchmaker　Petro　hid　me　
in　a　secret　partment　of　a　grandfather　clock；　and　a　Greek　grocer　stuck　me　
directly　into　a　wheel　of　kashari　cheese。　I　hid　together　with　jewelry；　seals　and　
keys　　wrapped　　in　　pieces　　of　　thick　　cloth　　stowed　　away　　in　　chimneys；　　in　　stoves；　
beneath　　　windowsills；　　　inside　　　cushions　　　stuffed　　　with　　　rough　　　straw；　　　in　
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underground　chambers　and　in　the　hidden　partments　of　chests。　I’ve　known　
fathers　　the　dinner　table　to　check　whether　I　was　
still　where　I　was　supposed　to　be；　women　who　sucked　on　me　like　candy　for　no　
reason；　　children　　who　　sniffed　　at　　me　　as　　they　　stuck　　me　　up　　their　　noses　　and　　old　
people　with　one　foot　in　the　grave　who　couldn’t　relax　unless　they　removed　me　
from　their　sheepskin　purses　at　least　seven　times　a　day。　There　was　a　meticulous　
Circassian　woman　who；　after　spending　the　whole　day　cleaning　the　house；　took　
us　coins　out　of　her　purse　and　scrubbed　us　with　a　coarse　brush。　I　remember　the　
one…eyed　money　changer　who　constantly　stacked　us　up　into　towers；　the　porter　
who　smelled　of　morning　glories　and　who；　along　with　his　family；　watched　us　as　
if　looking　out　over　a　stunning　landscape；　and　the　gilder；　no　longer　among　us—
no　　need　　to　　name　　names—who　　spent　　his　　evenings　　arranging　　us　　into　　various　
designs。　I’ve　traveled　in　mahogany　skiffs；　I’ve　visited　the　Sultan’s　palace；　I’ve　
hidden　within　Herat…made　bindings；　in　the　heels　of　rose…scented　shoes　and　in　
the　covers　of　packsaddles。　I’ve　known　hundreds　of　hands：　dirty；　hairy；　plump；　
oily；　　trembling　　and　　old。　　I’ve　　been　　redolent　　of　　opium　　dens；　　candle…makers’　
shops；　dried　mackerel　and　the　sweat　of　all　of　Istanbul。　After　experiencing　such　
excitement　and　motion；　a　base　thief　who　had　slit　his　victim’s　throat　in　the　
blackness　　of　　night　　and　　tossed　　me　　into　　his　　purse；　　once　　back　　in　　his　　accursed　
house；　spat　in　my　face　and　grunted；　“Damn　you；　it’s　all　because　of　you。”　I　was　
so　offended；　so　hurt；　that　I　wanted　nothing　more　than　to　disappear。　
If　I　didn’t　exist；　however；　no　one　would　be　able　to　distinguish　a　good　artist　
from　a　bad　one；　and　this　would　lead　to　chaos　among　the　miniaturists；　they’d　
all　be　at　each　other’s　throats。　So　I　haven’t　vanished。　I’ve　entered　the　purse　of　
the　most　talented　and　intelligent　of　miniaturists　and　made　my　way　here。　
If　you　think　you’re　better　than　Stork；　then　by　all　means；　get　hold　of　me。　
　
　
　　　
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I　AM　CALLED　BLACK　
　
I　wondered　whether　Shekure’s　father　was　aware　of　the　letters　we　exchanged。　If　
I　were　to　consider　her　tone；　which　bespoke　a　timid　maiden　quite　afraid　of　her　
father；　　I’d　　have　　to　　conclude　　that　　not　　a　　single　　word　　about　　me　　had　　passed　
between　them。　Yet；　I　sensed　that　this　was　not　the　case。　The　slyness　in　Esther’s　
looks；　Shekure’s　enchanting　appearance　at　the　window；　the　decisiveness　with　
which　my　Enishte　sent　me　to　his　illustrators　and　his　despair　when　he　ordered　
me　to　e　this　morning—all　of　it　made　me　quite