my name is red-我的名字叫红-第55部分

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and　colophons；　he　could　determine　who’d　taken　what　from　whom。　He’d　flip　
through　certain　books　exhaustively　in　hope　of　finding　a　series　of　pictures。　Long　
silences　passed　wherein　nothing　but　the　faint　susurrus　of　turning　pages　could　
be　　heard。　　Occasionally；　　Master　　Osman　　would　　cry　　out　　“Aha！”　　but　　I　　kept　　my　
peace；　unable　to　understand　what　had　excited　him。　At　times　he　would　remind　
me　　that　　we’d　　already　　encountered　　the　　page　　position　　or　　arrangement　　of　
trees　　and　　mounted　　soldiers　　of　　a　　particular　　illustration　　in　　other　　books；　　in　
different　　scenes　　of　　pletely　　different　　stories；　　and　　he’d　　point　　out　　these　
pictures　　again　　to　　jog　　my　　memory。　　He　　pared　　a　　picture　　in　　a　　version　　of　
Nizami’s　Quintet　from　the　time　of　Tamerlane’s　son　Shah　R？za—that　is；　from　
nearly　　two　　hundred　　years　　ago—with　　another　　picture　　he　　said　　was　　made　　in　
Tabriz　seventy　or　eighty　years　earlier；　and　then　go　on　to　ask　me　what　we　could　
learn　from　the　fact　that　two　miniaturists　had　created　the　same　picture　without　
having　seen　each　other’s　work。　He　ansself：　
“To　paint　is　to　remember。”　
Opening　and　shutting　old　illuminated　manuscripts；　Master　Osman　would　
sink　his　face　with　sorrow　into　the　wondrous　artwork　（because　nobody　could　
paint　　this　　way　　anymore）　　and　　then　　bee　　animated　　with　　joy　　before　　poorly　
executed　pieces　（for　all　miniaturists　were　brethren！）—and　he’d　show　me　what　
the　artist　had　remembered；　that　is；　old　pictures　of　trees；　angels；　parasols；　tigers；　
tents；　dragons　and　melancholy　princes；　and　in　the　process；　what　he　hinted　at　
was　　this：　　There　　was　　a　　time　　when　　Allah　　looked　　upon　　the　　world　　in　　all　　its　
uniqueness；　　and　　believing　　in　　the　　beauty　　of　　what　　he　　saw；　　bequeathed　　his　
creation　to　us；　his　servants。　The　duty　of　illustrators　and　of　those　who；　loving　
art；　gaze　upon　the　world；　is　to　remember　the　magnificence　that　Allah　beheld　
and　left　to　us。　The　greatest　masters　in　each　generation　of　painters；　expending　
their　　lives　　and　　toiling　　until　　blind；　　strove　　with　　great　　effort　　and　　inspiration　　to　
attain　and　record　the　wondrous　dream　that　Allah　manded　us　to　see。　Their　
work　　resembled　　Mankind　　recalling　　his　　own　　golden　　memories　　from　　the　　very　
beginning。　Unfortunately；　even　the　greatest　masters；　just　like　tired　old　men　or　
great　　miniaturists　　gone　　blind　　from　　their　　labors；　　were　　only　　vaguely　　able　　to　
recollect　　random　　parts　　of　　that　　magnificent　　vision。　　This　　was　　the　　mysterious　
wisdom　　behind　　the　　phenomenon　　of　　old　　masters　　who　　miraculously　　drew　　a　
tree；　a　bird；　the　pose　of　a　prince　washing　himself　in　the　public　baths　or　a　sad　
young　woman　at　a　window　in　exactly　the　same　way　despite　never　having　seen　
each　other’s　work　and　despite　the　hundreds　of　years　that　separated　them。　
Long　　afterward；　　once　　the　　red　　light　　of　　the　　Treasury　　had　　dimmed　　and　　it　
became　　evident　　that　　the　　cabi　　contained　　none　　of　　the　　gift　　books　　that　　Shah　
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Tahmasp　　had　　sent　　to　　Our　　Sultan’s　　grandfather；　　Master　　Osman　　revisited　　the　
same　logic：　
“At　times；　a　bird’s　wing；　the　way　a　leaf　holds　to　a　tree；　the　curves　of　eaves；　
the　way　a　cloud　floats　or　the　laugh　of　a　woman　is　preserved　for　centuries　by　
passing　from　master　to　disciple　and　being　shown；　taught　and　memorized　over　
generations。　　Having　　learned　　this　　detail　　from　　his　　master；　　the　　miniaturist　
believes　it　to　be　a　perfect　form；　and　is　as　convinced　of　its　immutability　as　he　is　
of　the　glorious　Koran’s；　and　just　as　he　memorizes　the　Koran；　he’ll　never　forget　
this　detail　indelibly　painted　in　his　memory。　However；　never　forgetting　does　not　
mean　　the　　master　　artist　　will　　always　　use　　this　　detail。　　The　　customs　　of　　the　
workshop　wherein　he　extinguishes　the　light　of　his　eyes；　the　habits　and　taste　for　
color　of　the　ornery　master　beside　him　or　the　whims　of　his　sultan　will；　at　times；　
prevent　him　from　painting　that　detail；　and　he’ll　draw　a　bird’s　wing；　or　the　way　
a　woman　laughs—”　
“Or　the　nostrils　of　a　horse。”　
“—or　the　nostrils　of　a　horse；”　said　a　stone…faced　Master　Osman；　“not　the　
way　it’s　been　ingrained　in　the　depths　of　his　soul；　but　according　to　the　custom　
of　　the　　workshop　　where　　he　　presently　　finds　　himself；　　just　　like　　the　　others　　there。　
Do　you　understand　me？”　
From　a　page　in　Nizami’s　Hüsrev　and　Shirin；　quite　a　few　versions　of　which　
we’d　　thumbed　　through　　already；　　in　　a　　picture　　depicting　　Shirin　　seated　　on　　her　
throne；　Master　Osman　read　aloud　an　inscription　engraved　on　two　stone　plates　
above　　the　　palace　　walls：　　EXALTED　　ALLAH　　PRESERVE　　THE　　POWER　　OF　　THE　
VICTORIOUS　　SON　　OF　　TAMERLANE　　KHAN；　　OUR　　NOBLE　　SULTAN；　　OUR　　JUST　
KHAN；　PROTECT　HIS　SOVEREIGNTY　AND　DOMAINS　SO　HE　MAY　FOREVER　BE　
CONTENTED　　（the　　leftmost　　stone　　read）　　AND　　WEALTHY　　（the　　rightmost　　stone　
read）。　
Later；　I　asked；　“Where　might　we　find　illustrations　wherein　the　miniaturist　
has　　rendered　　a　　horse’s　　nostrils　　in　　the　　same　　way　　they　　were　　etched　　upon　　his　
memory？”　
“We　　must　　locate　　the　　legendary　　Book　　of　　Kings　　volume　　that　　Shah　　Tahmasp　
sent　as　a　gift；”　said　Master　Osman。　“We　must　revisit　those　glorious　old　days　of　
legend；　when　Allah　had　a　hand　in　the　painting　of　miniatures。　We　have　many　
more　books　yet　to　examine。”　
It　crossed　my　mind　that；　just　perhaps；　Master　Osman’s　main　goal　was　not　
to　　find　　horses　　with　　peculiarly　　drawn　　noses；　　but　　to　　scrutinize　　as　　much　　as　
possible　　these　　spectacular　　pictures　　that　　had　　slept　　quietly　　for　　years　　in　　this　
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Treasury　　safe　　from　　prying　　eyes。　　I　　grew　　so　　impatient　　to　　find　　the　　clues　　that　
would　　unite　　me　　with　　Shekure；　　who　　awaited　　me　　at　　the　　house；　　that　　I’d　　been　
loath　to　believe　that　the　great　master　might　want　to　stay　in　the　icy　Treasury　as　
long　as　possible。　
Thus　did　we　persist　in　opening　other　cabis；　other　chests　shown　us　by　the　
aged　dwarf；　to　examine　the　pictures　therein。　Periodically；　I’d　get　fed　up　with　
the　pictures；　which　all　looked　alike；　and　wish　never　again　to　watch　Hüsrev　visit　
Shirin　under　the　castle　window；　I’d　　leave　　the　　master’s　side—without　　even　　a　
glance　at　the　nostrils　of　the　horse　Hüsrev　rode—and　try　to　warm　myself　at　the　
brazier　or　I’d　walk　respectfully　and　awestruck　among　the　heaps　of　cloth；　gold；　
weapons；　armor　and　plunder　in　the　adjacent　rooms　of　the　Treasury。　At　times；　
prompted　by　an　abrupt　cry　and　hand　gesture　by　Master　Osman；　I’d　imagine　
that　a　new　masterpiece　had　been　found　or；　yes；　at　last　a　horse　with　a　curious　
nose；　and　running　to　his　side；　I’d　look　at　the　picture　the　master　was　holding　
with　his　hand　slightly　atremble　as　he　sat　curled　up　on　an　Ushak　carpet　dating　
from　　the　　time　　of　　Sultan　　Mehmed　　the　　Conqueror；　　only　　to　　encounter　　an　
illustration；　the　likes　of　which　I’d　never　before　seen；　depicting；　say；　Satan　slyly　
boarding　Noah’s　ark。　
We　watched　as　hundreds　of　shahs；　kings；　sultans　and　khans—who’d　ruled　
from　the　thrones　of　various　kingdoms　and　empires　from　the　time　of　Tamerlane　
to　　Sultan　　Süleyman　　the　　Magnificent—happily　　and　　excitedly　　hunted　　gazelles；　
lions　　and　　rabbits。　　We　　saw　　how　　even　　the　　Devil　　bit　　his　　finger　　and　　recoiled　　in　
embarrassment　at　the　shameless　man　who　stood　upon　scraps　of　wood　tied　to　
the　back　legs　of　a　camel　so　he　could　violate　the　poor　animal。　In　an　Arabic　book　
that　had　e　by　way　of　Baghdad；　we　watched　the　flight　of　the　merchant　who　
clung　to　the　feet　of　a　mythical　bird　as　he　spanned　the　seas。　In　the　next　volume；　
which　opened　by　itself　to　the　first　page；　we　saw　the　scene　that　Shekure　and　I　
loved　the　most；　in　which　Shirin　beheld　Hüsrev’s　picture　hanging　from　a　branch　
and　fell　in　love　with　him。　Then；　looking　at　an　illustration　that　brought　to　life　
the　inner　workings　of　a　plicated　clock　made　from　bobbins　and　metal　balls；　
birds　and　Arabic　statuettes　seated　on　the　back　of　an　elephant；　we　remembered　
time。　
I　　don’t　　know　　how　　much　　more　　time　　we　　spent　　examining　　book　　after　　book　
and　illustration　after　illustration　in　this　manner。　It　was　as　if　the　unchanging；　
frozen　　golden　　time　　revealed　　in　　the　　pictures　　and　　stories　　we　　viewed　　had　
thoroughly　　mingled　　with　　the　　damp　　and　　moldy　　time　　we　　experienced　　in　　the　
Treasury。　It　seemed　that　these　illuminated　pages；　created　over　the　centuries　by　
the　lavish　expenditure　of　eyesight　in　the　workshops　of　countless　shahs；　khans　
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and　sultans；　would　e　to　life；　as　would　the　objects　that　seemed　to　besiege　
us：　　The　　helmets；　　scimitars；　　daggers　　with　　diamond…studded　　handles；　　armor；　
porcelain　cups　from　China；　dusty　and　delicate　lutes；　and　the　pearl…embellished　
cushions　and　kilims—the　likes　of　which　we’d　seen　in　countless　illustrations。　
“I　　now　　understand　　that　　by　　furtively　　and　　gradually　　re…creating　　the　　same　
pictures　　for　　hundreds　　and　　hundreds　　of　　years；　　thousands　　of　　artists　　had　
cunningly　depicted　the　gradual　transformation　of　their　world　into　another。”　
I’ll　　be　　first　　to　　admit　　that　　I　　didn’t　　pletely　　understand　　what　　the　　great　
master　meant。　But　the　close　attention　my　master　had　shown　to　the　thousands　
of　pictures　made　over　the　last　two　hundred　years　from　Bukhara　to　Herat；　from　
Tabriz　to　Baghdad　and　all　the　way　to　Istanbul；　had　far　exceeded　the　search　for　a　
clue　in　the　depiction　of　some　horse’s　nostrils。　We’d　participated　in　a　kind　of　
melancholy　　elegy　　to　　the　　inspiration；　　talent　　and　　patience　　of　　all　　the　　masters　
who’d　painted　and　illuminated　in　these　lands　over　the　years。　
For　this　reason；　when　the　doors　of　the　Treasury　were　opened　at　the　time　of　
the　evening　prayer　and　Master　Osman　explained　to　me　that　he　had　no　desire　
whatsoever　　to　　leave；　　and　　that　　furthermore；　　only　　by　　remaining　　here　　until　
morning　　examining　　pictures　　by　　the　　light　　of　　oil　　lamps　　and　　candles　　could　　he　
execute　　properly　　Our　　Sultan’s　　charge；　　my　　first　　response；　　as　　I　　informed　　him；　
was　to　remain　here　with　him　and　the　dwarf。　
However；　when　the　door　was　opened　and　my　master　conveyed　our　wish　to　
the　　waiting　　chiefs　　and　　asked　　permission　　of　　the　　Head　　Treasurer；　　immediately　
regretted　my　decision。　I　longed　for　Shekure　and　our　house。　I　grew　increasingly　
restless　as　I　wondered　how　she　would　manage；　spending　the　night　alone　with　
the　children　and　how　she　would　batten　down　the　now…repaired　shutters　of　the　
windows。　
Through　　the　　opened　　half　　of　　the　　Treasury　　portal；　　I　　was　　beckoned　　to　　the　
magnificence　of　life　outside　by　the　large　damp　plane　trees　in　the　courtyard　of　
the　　Enderun—now　　under　　a　　hint　　of　　fog—and　　by　　the　　gestures　　of　　two　　royal　
pages；　speaking　to　each　other　in　a　sign　language　so　as　not　to　disturb　the　peace　
of　Our　Sultan；　but　I　remained　where　I　was；　frozen　by　embarrassment　and　guilt。　
　
　
　　　
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WE　TWO　DERVISHES　
　
Yea；　the　rumor　that　our　picture　was　among　the　pages　from　China；　Samarkand　
and　　Herat　　prising　　an　　album　　hidden　　away　　in　　the　　remotest　　corner　　of　　the　
Treasury　　filled　　with　　the　　plunder　　of　　hundreds　　of　　countries　　over　　hundreds　　of　
years　by　the　ancestors　of　His　Excellency；　Our　Sultan；　was　most　probably　spread　
to　　the　　miniaturists’　　division　　by　　the　　dwarf　　Jezmi　　Agha。　　If　　we　　might　　now　
recount　our　own　story　in　our　own　fashion—the　will　of　God　be　with　us—we　
hope　that　none　of　the　crowd　in　this　fine　coffeehouse　will　take　offense。　
One　　hundred　　and　　ten　　years　　have　　passed　　since　　our　　deaths；　　forty　　since　　the　
closing　　of　　our　　irredeemable；　　Persia…partisan　　dervish　　lodges；　　those　　dens　　of　
heresy　and　nests　of　devilry；　but　see　for　yourselves；　here　we　are　before　you。　How　
could　this　be？　I’ll　tell　you　how：　We　were　rendered　in　the　Veian　style！　As　this　
illustration　　indicates；　　one　　day　　we　　two　　dervishes　　were　　tramping　　through　　Our　
Sultan’s　domains　from　one　city　to　the　next。　
We　were　barefoot；　our　heads　were　shaven；　and　we　were　half　naked；　each　of　
us　was　wearing　a　vest　and　the　hide　of　a　deer；　a　belt　around　our　waists　and　we　
were　holding　our　walking　sticks；　our　begging　bowls　dangling　from　our　necks　
by　a　chain；　one　of　us　was　carrying　an　axe　for　cutting　wood；　and　the　other　a　
spoon　to　eat　whatever　food　God　had　blessed　us　with。　
At　that　moment；　standing　before　a　caravansary　beside　a　fountain；　my　dear　
friend；　nay；　my　beloved；　nay；　my　brother　and　I　had　given　ourselves　over　to　the　
usual　argument：　“You　first　please；　no　you　first；”　we　were　noisily　deferring　to　
each　　other　　as　　to　　who’d　　be　　the　　first　　to　　take　　up　　the　　spoon　　and　　eat　　from　　the　
bowl；　when　a　Frank　traveler；　a　strange　man；　stopped　us；　gave　us　each　a　silver　
Veian　coin　and　began　to　draw　our　picture。　
He　was　a　Frank；　of　course；　he　was　weird。　He　situated　us　right　in　the　center　
of　the　page　as　if　we　were　the　very　tent　of　the　Sultan；　and　was　depicting　us　in　
our　　half…naked　　state　　when　　I　　shared　　with　　my　　panion　　a　　thought　　that　　had　
just　　then　　dawned　　upon　　me：　　To　　appear　　like　　a　　pair　　of　　truly　　impoverished　
Kalenderi　　beggar　　dervishes；　　we　　should　　roll　　our　　eyes　　back　　so　　our　　pupils　　look　
inward；　　the　　whites　　of　　our　　eyes　　facing　　the　　world　　like　　blind　　men—and　　that’s　
exactly　what　we　proceeded　to　do。　In　this　situation；　it’s　the　nature　of　a　dervish　
to　behold　the　world　in　his　head　rather　than　the　world　outside；　since　our　heads　
were　full　of　hashish；　the　landscape　of　our　minds　was　more　pleasant　than　what　
the　Frank　painter　saw。　
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Meanwhile；　the　scene　outside　had　grown　even　worse；　we　heard　the　ranting　
of　a　Hoja　Effendi。　
Pray；　　let　　us　　not　　give　　the　　wrong　　idea。　　We’ve　　now　　made　　mention　　of　　the　
respected　　“Hoja　　Effendi；”　　but　　last　　week　　in　　this　　fine　　coffeehouse　　there　　was　　a　
great　misunderstanding：　This　respected　“Hoja　Effendi”　of　whom　we　speak　has　
nothing　　whatsoever　　to　　do　　with　　His　　Excellency　　Nusret　　Hoja　　the　　cleric　　from　
Erzurum；　nor　with　the　bastard　Husret　Hoja；　nor　with　the　hoja　from　Sivas　who　
made　it　with　the　Devil　atop　a　tree。　Those　who　interpret　everything　negatively　
have　said　that　if　His　Excellency　Hoja　Effendi　bees　a　target　of　reproach　here　
once　again；　they’ll　cut　out　the　storyteller’s　tongue　and　lower　this　coffeehouse　
about　his　head。　
One　　hundred　　and　　twenty　　years　　ago；　　there　　being　　no　　coffee　　then；　　the　
respected　Hoja；　whose　story　we’ve　begun；　was　simply　steaming　with　rage。　
“Hey；　Frank　infidel；　why　are　you　drawing　these　two？”　he　was　saying。　“These　
wretched　Kalenderi　dervishes　wander　around　thieving　and　begging；　they　take　
hashish；　　drink　　wine；　　bugger　　each　　other；　　and　　as　　is　　evident　　from　　the　　way　　they　
look；　　know　　nothing　　of　　performing　　or　　reciting　　prayers；　　nothing　　of　　house；　　or　
home；　or　family；　they’re　nothing　but　the　dregs　of　this　good　world　of　ours。　And　
you；　　why　　are　　you　　painting　　this　　picture　　of　　disgrace　　when　　there’s　　so　　much　
beauty　in　this　great　country？　Is　it　to　disgrace　us？”　
“Not　at　all；　it’s　simply　because　illustrations　of　your　bad　side　bring　in　more　
money；”　　said　　the　　infidel。　　We　　two　　dervishes　　were　　dumbfounded　　at　　the　
soundness　of　the　painter’s　reasoning。　
“If　　it　　brought　　you　　more　　money；　　would　　you　　paint　　the　　Devil　　in　　a　　favorable　
light？”　the　Hoja　Effendi　said；　coyly　t